El hambre me habla, la comida me dice «morsa, vaca, chancha, obesa.», mi mente me tortura. Nadie entiende cuanto sufro cuando me ponen un plato de asquerosa comida en frente. Comer lento, masticar mucho, tomar agua, botar la comida, guardarla en servilletas. Regalar la colación. No, gracias. Es realmente agotador, tener que sonreír y masticar, sentir las calorías atravesar por mi esófago. Siento la grasa, la gordura. Almuerzo: 200 calorías. El número aparece sólo, sin llamarlo y está ahí, arriba del plato diciéndome que soy una gorda.
Me veo al espejo y lo único que logro divisar son mis obesas piernas y mi estomago casi-plano. Casi. Aún así no es suficiente. No me basta con tener un abdomen plano, no me basta con tener las piernas un poco más delgadas. Yo quiero que mis costillas se marquen, poder incluso contarlas. Quiero dos hilos de piernas. Quiero que todos los huesos de mi cuerpo se marquen, todos.
Quiero ser delgada, quiero ser un cadáver viviente.
No gracias, no como de eso.
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